La meditación divide los sexos y los coloca en preciosas cápsulas de cromatina. Nada es permitido y todo vuelve al sudor y al silencio. Apenas comienza algo: un ladrido de perro, un pequeño grillo distante.
Sentado, nada dices, poco cavilas en tu conciencia: una vez más, el estómago está lleno, te sientes vivo, y se va el sol: así viene la noche.
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Te tratan como un paciente. Casi no puedo hacer música, parece prohibida para mí, mientras estruendan las radios, por todas las habitaciones. La sensación de extrañeza por los amigos, es inminente y poderosa. El anhelo de libertad me hace pensar en todos los americanos.
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Hoy vi la tele, y le dictaron 25 años de sentencia al chino. Pero 25 no parecen suficientes: el mató a más de 25 personas, y se supone que en alguna clase de justicia sufres un año de la terrible cárcel por cada muerte. Pero no bastando con ello, apeló a la nulidad del juicio y de su sentencia, y aplazaron su nuevo juicio hasta octubre, si no me equivoco. ¿Qué justicia es ésta?
¡Sigue la sangre! Y yo pensé en todos los hermanos rojos y en su indignación. Ellos saben muy bien que Fujimori saldrá libre antes de 25 años, mucho antes, y que su gorda hija meterá las manos al fuego para liberarlo.
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Así que aquí estoy, en un país de drogadictos y asesinos burgueses hipócritas y cobardes, de ignorantes desesperados, y yo haciendo condena por inyectarme droga, con pocas posibilidades de ir más allá (con todos así), con un presidente corrupto, un ex presidente más corrupto, con una fuerza policial corrupta, un ejército corrupto, una economía rumbo abajo, un planeta en calentamiento, y con cada vez menos especies de animales, plantas, y más especies de drogas, humanos, y armas.
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Tamaño problema el que avisoramos. Hace no mucho, varios países abrieron sus archivos sobre avistamientos y contactos con OVNIS y toda esa onda. ¿Es que ya no tienen más respuestas? ¿Están esperando que la solución les venga de arriba, como maná del cielo?
Oh, pero yo veo la sangre, y fluye hacia abajo, a la tierra que la absorbe y de ella se alimenta y endurece.
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Templado en el bosque, rujo por el Espíritu y ardo en amor, que lentamente me consume.
sábado, 30 de enero de 2010
miércoles, 27 de enero de 2010
65. Capítulo 12.
Sigue la sangre. Te alejaste de todos los amigos y huiste al exilio. Besabas piedras y las ungías con tu sangre. Muy lejos de mí, los doctores operaban, removiendo esas placas de titanio. ¡Consérvalas, mi amor! ¡Es un metal precioso! La sangre densa chorrea gruesos borbotones. Los cirujanos prefieren a Stravinsky. Las paredes celestes impecables y los padres ansiosos por detrás. Celebrarían tomando caldo de gallina y olvidando al pretendiente, ausente esta vez, escribiente aislado.
.
El amor es una planta enredadera que se atreve a hurgar en los abismos más profundos e impredecibles. Déjalos tocar magma y volverse infernales. Sólo hay un racimo asociado a la mar de fuego que sobrevuela el ángel bendito. Todas las fieras lo acechan, y él bate alas gloriosas. Especie de Icaros.
.
¿Por qué todas las deidades de piedra son reproducidas y magnificadas? Todo Chicago lleno de rascacielos. ¿Les faltó inventiva? Me recuerdan a las islas de Pascua, llena de cabezas por aquí y allá. Y si hubieran tenido piedras más grandes, no duden que las habrían usado.
.
¿Qué sangre es ésta que nos lleva? ¿La sangre derramada de América? ¿De Africa? ¿De Europa, acaso, o ya del globo entero? Ríos de sangre, que tiñen el mar de rojo. Oh, la “Biblia”. YHVH el dios misterioso. Tal vez Satán. ¿Hará alguna diferencia? Ambos muy ocultos en sus designios. ¿Para qué querrían preparar la humanidad? Los problemas básicos – los mismos, salvo por las últimas líneas de tecnología : la reanimación.. la nanotecnología y la fusión de astrología con astronomía.. la certera cuadratura matemática del universo.. la concepción del dios-programa y el virus patente del lenguaje, la única herramienta que puede atentar la decripción (ojo, decripción, y no descripción) del fenómeno universal.
.
Abrir una llaga más en la herida. Así de necios seguimos intentando con nuestros millares de escritos. ¿Qué huella seguir? ¿A quién leer? ¿Cuál es el camino? Por favor, no avisoren a un completo desorientado en quien escribe estas palabras, no espero lectores tan ingenuos y poco sesudos. Realmente hace faltar un mejor nexo, una fusión de conciencias. Un proyecto matriz de conciencias.
Quizá baste con el soporte tecnológico y que conecte cerebros en una misma unidad central de procesamiento. Hay mucho que aprender aquí de los siameses, de los bicéfalos sobre todo.
O podría estar ya todo respondido en la innata capacidad de telepatía entre los seres que tienen un amor puro. El amor es grande como para eso.
O todo podría caer en una terrible orgía medieval, como la de aquellas épocas de la fiebre de San Vito, a causa de ese hongo con ergotinina y ergotamina. Era más o menos el plan de Timothy Leary. Pero no lo dejaron fluir los americanos por contradictorios.
.
¿Entonces, ahora quién se hace cargo de nosotros, sino nosotros mismos? Y nuestras conciencias, ¿acaso están puras como la mar de olvido, o beben cualquier cosa del río que habla? Este enigma sobre el que muy pocos inciden – el de saber si la conciencia es una y la misma en todos, o acaso se trate de unidades separadas nos tiene a todos alterados y locos por el chisme y la habladuría. Y pone a todos los científicos y filósofos a hablar de teorías de la verdad como si se tratase ella – la verdad de un producto en serie, salido de las modernas industrias del mundo que “progresa” cuando lo mínimo que tenemos es el adverso entendi-miento.
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El amor es una planta enredadera que se atreve a hurgar en los abismos más profundos e impredecibles. Déjalos tocar magma y volverse infernales. Sólo hay un racimo asociado a la mar de fuego que sobrevuela el ángel bendito. Todas las fieras lo acechan, y él bate alas gloriosas. Especie de Icaros.
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¿Por qué todas las deidades de piedra son reproducidas y magnificadas? Todo Chicago lleno de rascacielos. ¿Les faltó inventiva? Me recuerdan a las islas de Pascua, llena de cabezas por aquí y allá. Y si hubieran tenido piedras más grandes, no duden que las habrían usado.
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¿Qué sangre es ésta que nos lleva? ¿La sangre derramada de América? ¿De Africa? ¿De Europa, acaso, o ya del globo entero? Ríos de sangre, que tiñen el mar de rojo. Oh, la “Biblia”. YHVH el dios misterioso. Tal vez Satán. ¿Hará alguna diferencia? Ambos muy ocultos en sus designios. ¿Para qué querrían preparar la humanidad? Los problemas básicos – los mismos, salvo por las últimas líneas de tecnología : la reanimación.. la nanotecnología y la fusión de astrología con astronomía.. la certera cuadratura matemática del universo.. la concepción del dios-programa y el virus patente del lenguaje, la única herramienta que puede atentar la decripción (ojo, decripción, y no descripción) del fenómeno universal.
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Abrir una llaga más en la herida. Así de necios seguimos intentando con nuestros millares de escritos. ¿Qué huella seguir? ¿A quién leer? ¿Cuál es el camino? Por favor, no avisoren a un completo desorientado en quien escribe estas palabras, no espero lectores tan ingenuos y poco sesudos. Realmente hace faltar un mejor nexo, una fusión de conciencias. Un proyecto matriz de conciencias.
Quizá baste con el soporte tecnológico y que conecte cerebros en una misma unidad central de procesamiento. Hay mucho que aprender aquí de los siameses, de los bicéfalos sobre todo.
O podría estar ya todo respondido en la innata capacidad de telepatía entre los seres que tienen un amor puro. El amor es grande como para eso.
O todo podría caer en una terrible orgía medieval, como la de aquellas épocas de la fiebre de San Vito, a causa de ese hongo con ergotinina y ergotamina. Era más o menos el plan de Timothy Leary. Pero no lo dejaron fluir los americanos por contradictorios.
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¿Entonces, ahora quién se hace cargo de nosotros, sino nosotros mismos? Y nuestras conciencias, ¿acaso están puras como la mar de olvido, o beben cualquier cosa del río que habla? Este enigma sobre el que muy pocos inciden – el de saber si la conciencia es una y la misma en todos, o acaso se trate de unidades separadas nos tiene a todos alterados y locos por el chisme y la habladuría. Y pone a todos los científicos y filósofos a hablar de teorías de la verdad como si se tratase ella – la verdad de un producto en serie, salido de las modernas industrias del mundo que “progresa” cuando lo mínimo que tenemos es el adverso entendi-miento.
lunes, 25 de enero de 2010
64. Escopolamina.
Tirado en un parque, esperando. Tal vez tarde no sea nunca. Pasa los bancos, mira a los cambistas de dólares, a los policías. Mira la farmacia en la esquina. Esta, aquí, será una estaca para nosotros. #===#=#=-=.
.
Un poco más tarde, un poco más temprano. Los carros llegan y vomitan gente. Siempre tarde o muy temprano.
Agente2: Oh, sabía que vendrías #ª•!!!!, porque estaba )))##))
Agente1: Sí, pero no pude hacerlo, me apuraron, tienes que acompañarme de nuevo.
Agente2: FJ#•==•J•
Agente1: si, pues, es sólo un toque.
.
Ahora es su turno de esperar, y los griferos observan. Los carros siguen vomitando gente.
.
La agencia es de las más sucias y asquerosas de lince. Casi no hay luz fluorescente, que palpita como en un estado pobremente latente. Las paredes están llenas de grasa negra. Un canal se deja ver entre la luz fluorescente y la luz de tungsteno que llega desde la calle. Las personas casi podrían ver esta luz masiva. Los rieles son instalados y el agente se camufla rápidamente en los tejidos beta.
.
Ya está. Vamos.
.
Camina al parque cojeando. La mochila pesa. Aún queda agua mineral helada. La escopolamina ayuda un poco con el dolor renal. Nos distraemos en el consumo de agentes bióticos. Hacemos inteligencia de ellos en el nivel molecular y subatómico.
.
El agente2 salió disparado, engullido en una combi, que vomita gente. Pensé que en el reporte, el joven Werther odiaría. En el nexo, uno está como siendo esclavo de un sueño, porque los sueños juegan con uno mientras se duerme. Y si estás despierto y lúcido son las personas las que juegan contigo. Es entonces cuando hace falta llevar a cabo operaciones de intervención. Un plan amenazante no es totalmente comprendido. Hay quienes pueden reducirlo todo a la muerte, pero eso es tan tosco como reducirlo todo a las drogas, desde que nuestro cerebro opera con drogas y no se mueve si no es por ellas.
.
El dolor renal es intenso. Tuve que destruirme, y regresar arrastrándome hasta la cama. Llegue tarde, tome más escopolamina, algún desinflamante, y la preciosa agua mineral helada. Padecí toda la noche sin clones ni diazepam.
.
Desperté gritando electricidad, y de suerte estaba solo. Lo más saico era que aún tenía material y quería destruir ni bien bajase un poco el dolor, o pensaba que tal vez lo reduciría, cuando ya sabía que era la obvia causa del dolor. Estaba formando arenilla en el tejido beta, y pronto se sintetizarían cálculos si no bebía MUCHO líquido. Pero sólo quería pasar el dolor e inyectarme. Pensé: si tuviera morfina podría con esto. Pero no la había.
.
Me arrastré por toda la casa, levantando la voz, y sentía que la voz ayudaba a hacer vibrar al cuerpo y a los riñones, colaborando con la circulación.
.
Y así la voz era electricidad, y tú no escuchabas.
.
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Un poco más tarde, un poco más temprano. Los carros llegan y vomitan gente. Siempre tarde o muy temprano.
Agente2: Oh, sabía que vendrías #ª•!!!!, porque estaba )))##))
Agente1: Sí, pero no pude hacerlo, me apuraron, tienes que acompañarme de nuevo.
Agente2: FJ#•==•J•
Agente1: si, pues, es sólo un toque.
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Ahora es su turno de esperar, y los griferos observan. Los carros siguen vomitando gente.
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La agencia es de las más sucias y asquerosas de lince. Casi no hay luz fluorescente, que palpita como en un estado pobremente latente. Las paredes están llenas de grasa negra. Un canal se deja ver entre la luz fluorescente y la luz de tungsteno que llega desde la calle. Las personas casi podrían ver esta luz masiva. Los rieles son instalados y el agente se camufla rápidamente en los tejidos beta.
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Ya está. Vamos.
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Camina al parque cojeando. La mochila pesa. Aún queda agua mineral helada. La escopolamina ayuda un poco con el dolor renal. Nos distraemos en el consumo de agentes bióticos. Hacemos inteligencia de ellos en el nivel molecular y subatómico.
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El agente2 salió disparado, engullido en una combi, que vomita gente. Pensé que en el reporte, el joven Werther odiaría. En el nexo, uno está como siendo esclavo de un sueño, porque los sueños juegan con uno mientras se duerme. Y si estás despierto y lúcido son las personas las que juegan contigo. Es entonces cuando hace falta llevar a cabo operaciones de intervención. Un plan amenazante no es totalmente comprendido. Hay quienes pueden reducirlo todo a la muerte, pero eso es tan tosco como reducirlo todo a las drogas, desde que nuestro cerebro opera con drogas y no se mueve si no es por ellas.
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El dolor renal es intenso. Tuve que destruirme, y regresar arrastrándome hasta la cama. Llegue tarde, tome más escopolamina, algún desinflamante, y la preciosa agua mineral helada. Padecí toda la noche sin clones ni diazepam.
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Desperté gritando electricidad, y de suerte estaba solo. Lo más saico era que aún tenía material y quería destruir ni bien bajase un poco el dolor, o pensaba que tal vez lo reduciría, cuando ya sabía que era la obvia causa del dolor. Estaba formando arenilla en el tejido beta, y pronto se sintetizarían cálculos si no bebía MUCHO líquido. Pero sólo quería pasar el dolor e inyectarme. Pensé: si tuviera morfina podría con esto. Pero no la había.
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Me arrastré por toda la casa, levantando la voz, y sentía que la voz ayudaba a hacer vibrar al cuerpo y a los riñones, colaborando con la circulación.
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Y así la voz era electricidad, y tú no escuchabas.
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jueves, 21 de enero de 2010
63. • K-Hole : El agujero de la llave.
Prepárate para los tubos: sigue la sangre. El primer torrente fluye hacia dentro, pero es exterior: como una nave extranjera que encalla en el puerto. Los canales nerviosos ejercen una descarga, y se libera el peso del cuerpo. Es un desdoblamiento, un núcleo es liberado: viaja a través de oscuros tubos iridiscentes hasta una estancia de carne viva. Esta habitación tiene varias salidas; el núcleo es por momentos un centro visual, y por momentos la visión se libera del núcleo y gira alrededor suyo, por el contorno del cuarto, junto a las paredes carnosas.
.
Todas las salidas son entradas a otras estancias. Todos esos hoyos negros tienen tubos, y transmiten voces de los otros extremos, La estancia resuena con ecos que no perecen y que las paredes de carne sorben: las voces las alimentan.
.
¿Qué quieren decir estas voces? Mi entendi-miento no las sobrecoje: parecen (en)cantos fúnebres. ¿Acaso oran por mí, o es que llegué a donde no me esperaban? ¿Es que acaso estoy siendo recibido? O expulsado.
.
El núcleo se deja caer o es absorbido por otro tubo. La diversión ACABA. No tiene fin.. con esta exploración ni siquiera empieza. Todo vuelve a ser extraño. Estoy viendo mis pies, están muy lejos de mi, me separa de ellos una nube que los vuelve borrosos. Una compulsión mueve mi mano. Ahí la veo. Nada mueve mi cuello, ni mi cabeza. Nada mueve la espina. Mi cabeza estaba gacha, los cabellos se derramaban como hilos que entretejen confusión, un tobogán esquizoide. El núcleo se derrama por entre ellos, y la voz se precipita, acompañándolo como un mensaje, un obsequio para dios.
.
Dios retorna ecos que rebotan por las paredes eternas, y NO hace gracia. Ha viajado grandes distancias hasta llegar a mí, o yo a ello, pero me siento ciego y no se de dónde hasta que no recorro todas las estancias-habitaciones y surco el universo, formando nuevas rutas y atajos. Formamos atajos con los que recorremos el universo, para avizorarlo todo en un instante, en una palabra, con un silbido veloz. Y se muere dios. Pero sin embargo, todo está lleno de vida.
.
Intenta salir del hoyo con todas tus fuerzas, pero caes a la tierra con todo tu peso, y rechinas los dientes. O gritas. Gritas como un crío naciendo, porque no hay nada explicado. Nadie tiene derecho para permitirte hacer silencio, guardar la voz, apagar el sentimiento y callar el pensamiento.
.
PERO HACES UN GRAVE SILENCIO, y no-yo ausculta mi cuerpo. Un módulo cerebral se encarga de todo y procesa la experiencia. El núcleo vuelve a su sitio.. todo se reordena de a pocos.. el cerebelo aún se esfuerza por calibrar los lados derecho e izquierdo del cuerpo. Es como si todo tuviera que ser conectado de nuevo. No-yo se oculta bajo mi nombre y bajo el nombre de dios, mundo, hombre. Aquí y Ahora no han sido medidos con precisión, pero sobrepasan la distancia que recorre la medida del universo.
Todo antes y después se formulan a partir desde entonces desde allá.
.
Allá se ha traspasado el límite. Todo retorna a la “normalidad”. //.
CONTROL. ¿Órdenes?
Limpia todo, sigue la sangre.
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Todas las salidas son entradas a otras estancias. Todos esos hoyos negros tienen tubos, y transmiten voces de los otros extremos, La estancia resuena con ecos que no perecen y que las paredes de carne sorben: las voces las alimentan.
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¿Qué quieren decir estas voces? Mi entendi-miento no las sobrecoje: parecen (en)cantos fúnebres. ¿Acaso oran por mí, o es que llegué a donde no me esperaban? ¿Es que acaso estoy siendo recibido? O expulsado.
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El núcleo se deja caer o es absorbido por otro tubo. La diversión ACABA. No tiene fin.. con esta exploración ni siquiera empieza. Todo vuelve a ser extraño. Estoy viendo mis pies, están muy lejos de mi, me separa de ellos una nube que los vuelve borrosos. Una compulsión mueve mi mano. Ahí la veo. Nada mueve mi cuello, ni mi cabeza. Nada mueve la espina. Mi cabeza estaba gacha, los cabellos se derramaban como hilos que entretejen confusión, un tobogán esquizoide. El núcleo se derrama por entre ellos, y la voz se precipita, acompañándolo como un mensaje, un obsequio para dios.
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Dios retorna ecos que rebotan por las paredes eternas, y NO hace gracia. Ha viajado grandes distancias hasta llegar a mí, o yo a ello, pero me siento ciego y no se de dónde hasta que no recorro todas las estancias-habitaciones y surco el universo, formando nuevas rutas y atajos. Formamos atajos con los que recorremos el universo, para avizorarlo todo en un instante, en una palabra, con un silbido veloz. Y se muere dios. Pero sin embargo, todo está lleno de vida.
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Intenta salir del hoyo con todas tus fuerzas, pero caes a la tierra con todo tu peso, y rechinas los dientes. O gritas. Gritas como un crío naciendo, porque no hay nada explicado. Nadie tiene derecho para permitirte hacer silencio, guardar la voz, apagar el sentimiento y callar el pensamiento.
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PERO HACES UN GRAVE SILENCIO, y no-yo ausculta mi cuerpo. Un módulo cerebral se encarga de todo y procesa la experiencia. El núcleo vuelve a su sitio.. todo se reordena de a pocos.. el cerebelo aún se esfuerza por calibrar los lados derecho e izquierdo del cuerpo. Es como si todo tuviera que ser conectado de nuevo. No-yo se oculta bajo mi nombre y bajo el nombre de dios, mundo, hombre. Aquí y Ahora no han sido medidos con precisión, pero sobrepasan la distancia que recorre la medida del universo.
Todo antes y después se formulan a partir desde entonces desde allá.
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Allá se ha traspasado el límite. Todo retorna a la “normalidad”. //.
CONTROL. ¿Órdenes?
Limpia todo, sigue la sangre.
62. • Dales un secreto
oscuro, para cubrir con mantas todo el día. ¿No usa su ingenio? No tiende puentes sobre el río, sino que se ahoga en él y se deja llevar por la corriente; y es arrojado por la corriente a las orillas y es golpeado por las piedras.
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Ahí, entre todos los desperdicios plásticos (bolsas rotas y botellas de todos los colores) encuentras un perrito, un cachorro apenas, aún con el cordón umbilical, con los ojos cerrados, bien muerto. Negro, con varios días, quizá.
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Vuelan las libélulas libremente y no se detienen por nada.
Huyen todos los insectos del horror (tejen pacientes las arañas y beben linfa con su propio veneno). Surge la naturaleza de entre todas las pieles. Abejas y avispas zumban con violencia.
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Ahí, entre todos los desperdicios plásticos (bolsas rotas y botellas de todos los colores) encuentras un perrito, un cachorro apenas, aún con el cordón umbilical, con los ojos cerrados, bien muerto. Negro, con varios días, quizá.
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Vuelan las libélulas libremente y no se detienen por nada.
Huyen todos los insectos del horror (tejen pacientes las arañas y beben linfa con su propio veneno). Surge la naturaleza de entre todas las pieles. Abejas y avispas zumban con violencia.
61. #despierta temprano
de todas tus pesadillas. En apariencia, meditabas no solemnemente, sino en austeridad, y vino la mayor tentación delante de ti, pero seguiste impasible, sereno, meditabundo. Por derecha e izquierda llegaron los sabios y se pusieron a tu disposición, y aún así, los dejaste libres, porque buscabas en tu interior, y sabías que ahí nadie alcanzaba, ni la Sangre Dolorosa de Fantasía, que se purificaba en el templo con agua, ni la suplicante arrepentida, que permanecía con recelo a tu izquierda, observando todo con cuidado y admiración, sino tú, y tú solamente.
.
Y entonces llegó un demonio y quiso sangre, y se desató el infierno.
.
Y estabas bañado de recuerdos y esperma televisivo, y la madre explotó en ira. Y peleaste con tu padre y tu hermano, y ambos eran salvajes como tu, y todo era podredumbre con posibles escapes de la atmósfera, para volar por los cielos oscuros y helados, más allá de la tierra, para llegar a otro fin y retornar pleno, retornar vacío y cargarse, para volver a entrar al círculo y entrar bien.
.
Extrañabas tu meditación, pero quién te quiso con ella?
Ahora, vuelves a la especie luego del sueño, y perturba la distancia, las ausencias, y el día todo.
.
De lejos, los niños juegan perdidos en su fantasía e ilusión. De cerca, rascas las costras de tu cara, y sangras otra vez. Mirando los canales por todo el cuerpo, pensando en que tienen alguna cierta finalidad.
.
Un cuerpo hermético que es en apariencia para sí mismo, pero que derrama fluidos por todas partes: orines, sudor, heces, saliva, tinta, pus, sangre, y una voz que escapa como un chorro, ya como un hálito de metal puro.
.
Así despierta temprano y quisieras volver a dormir, pero el corazón te mueve impreciso, bastardo, tormentoso. Y si así es su amor, luego, ¿quién te quiere así?
.
Y entonces llegó un demonio y quiso sangre, y se desató el infierno.
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Y estabas bañado de recuerdos y esperma televisivo, y la madre explotó en ira. Y peleaste con tu padre y tu hermano, y ambos eran salvajes como tu, y todo era podredumbre con posibles escapes de la atmósfera, para volar por los cielos oscuros y helados, más allá de la tierra, para llegar a otro fin y retornar pleno, retornar vacío y cargarse, para volver a entrar al círculo y entrar bien.
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Extrañabas tu meditación, pero quién te quiso con ella?
Ahora, vuelves a la especie luego del sueño, y perturba la distancia, las ausencias, y el día todo.
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De lejos, los niños juegan perdidos en su fantasía e ilusión. De cerca, rascas las costras de tu cara, y sangras otra vez. Mirando los canales por todo el cuerpo, pensando en que tienen alguna cierta finalidad.
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Un cuerpo hermético que es en apariencia para sí mismo, pero que derrama fluidos por todas partes: orines, sudor, heces, saliva, tinta, pus, sangre, y una voz que escapa como un chorro, ya como un hálito de metal puro.
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Así despierta temprano y quisieras volver a dormir, pero el corazón te mueve impreciso, bastardo, tormentoso. Y si así es su amor, luego, ¿quién te quiere así?
martes, 12 de enero de 2010
59. #pastel.
No hay nada más alegre que ella.
Yo le decía pastel. ¿Dónde está ahora? Padezco días de desahucio.
.
Y las campanas violetas y azules eran mecidas por el viento en el barrio caluroso, mientras los niños jugaban con los triciclos, patines, y pelotas. El suelo lleno de polvo crujía bajo nuestras pisadas abarrotadas de emoción, y yo me reía.
.
-¿Y siempre te ríes de todo así? –preguntó entre una broma dudosa, pero al fondo le atormentaba que pudiera burlarme de ella, de nosotros y que sea así para siempre.
.
Tomé una campana para ella y le dije: mira. Y pensé que no podía haber nada más hermoso que su contemplación y el tempo de su mirada.
Yo le decía pastel. ¿Dónde está ahora? Padezco días de desahucio.
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Y las campanas violetas y azules eran mecidas por el viento en el barrio caluroso, mientras los niños jugaban con los triciclos, patines, y pelotas. El suelo lleno de polvo crujía bajo nuestras pisadas abarrotadas de emoción, y yo me reía.
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-¿Y siempre te ríes de todo así? –preguntó entre una broma dudosa, pero al fondo le atormentaba que pudiera burlarme de ella, de nosotros y que sea así para siempre.
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Tomé una campana para ella y le dije: mira. Y pensé que no podía haber nada más hermoso que su contemplación y el tempo de su mirada.
58. #buscounsueño.
Los he recolectado por generaciones. Están en la configuración del cerebro. Es una máquina de interpretar la realidad. Y pensamos sometidos a sus reglas.
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Me resienten al despertar. Como pensar en un posible olvido, en lo impredecible de Norma, o en los quehaceres impuestos, que me bloquean, apoderándose de mi lengua y de mi tiempo todo: en momentos así sólo resto en los ojos, e inmediatamente dejo de mirar a los demás.
Y me miré en un espejo, y vi hablar a mi imagen: “no tengas miedo – no te mires como un reptil”. Pero tuve algún inconveniente con lo del reptil, porque en efecto muchas veces me siento tieso, como uno tomando sol, agazapado y esperando algún signo favorable para actuar.
No hay hasta ahora algo más borrascoso que esta ansiedad; ya no la protesta, sino la tristeza de estar lejos de Norma. ¿Y qué hace ella? Pasando los días que antes compartíamos; ella llegó a ser más que una buena chica para mí. Y siento con todo que es preciso rescatarme (rescatarnos) de este abandono oscuro. Por todas sus lágrimas, mi condena.
.
Me resienten al despertar. Como pensar en un posible olvido, en lo impredecible de Norma, o en los quehaceres impuestos, que me bloquean, apoderándose de mi lengua y de mi tiempo todo: en momentos así sólo resto en los ojos, e inmediatamente dejo de mirar a los demás.
Y me miré en un espejo, y vi hablar a mi imagen: “no tengas miedo – no te mires como un reptil”. Pero tuve algún inconveniente con lo del reptil, porque en efecto muchas veces me siento tieso, como uno tomando sol, agazapado y esperando algún signo favorable para actuar.
No hay hasta ahora algo más borrascoso que esta ansiedad; ya no la protesta, sino la tristeza de estar lejos de Norma. ¿Y qué hace ella? Pasando los días que antes compartíamos; ella llegó a ser más que una buena chica para mí. Y siento con todo que es preciso rescatarme (rescatarnos) de este abandono oscuro. Por todas sus lágrimas, mi condena.
sábado, 9 de enero de 2010
57. Viento.
Así el colibrí se liberó del desierto y voló fuera del planeta, nacido de un molde. Y así el mono saltó de una esfera a otra, y la araña se dejó llevar por las corrientes espaciales.
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Pero el hombre. Maldito el día en que naciste, errabundo. Porque hiciste muchas preguntas hasta que uno de los locos dijo “¡no hay verdad! ¡Todo esta permitido!” y con Zaratrustra dijo: “el hombre debe ser superado” y lloramos así por un nuevo día y un nuevo amanecer con renovadas esperanzas.
.
Y fue así el hombre iluso e inmaduro, y volvió al amor, y nadó en la música hasta ahogarse. ¿Pero alguien le dio más aire, y le siguió el juego? ¿Alguien osó replantearse al hombre? Porque las arenas del mar lo reclamaban, y la naturaleza señalaba nuevas formas para construir, nuevas especies en el mundo.
.
¿Pero por qué tomaron ese curso? ¿Por qué obviaron el sendero de algunas reflexiones pertinentes a cada movimiento de la conciencia?
.
¿Por qué se olvidaron de la muerte? Y así los mataban a sus espaldas.
¿Sigues la sangre? El crío nació bañado en sangre. El guerrero se baño en la sangre del dragón, y la serpiente lo inoculó de veneno.
.
Mistificador chino. El justo fue el último en salir del país, y pronto todo estuvo bien dispuesto para empezar la guerra. ¿Y acaso el justo los detuvo? Por supuesto él no callaba, no desistía en dar buenos consejos, pero también era prudente, y por eso se retiró con cuidado.
.
Prudente Kierkegaard, que no se alejó de las intenciones católicas en su pensamiento. A diferencia de Nietzsche, la verdad no fue tan nociva cubierta de los paños blandos de la bonhomía. ¿Por qué Kierkegaard no fue tan cruel? Porque tuvo a su amada consigo, siquiera un tiempo, el suficiente para dejarlo proyectado de ilusión.. ilusión que N. desgarró de sí al verse destemplado de su objeto de adoración. Y se confió al eterno retorno y lo dejó todo en un posible trasmundo metafísico.
.
Por supuesto, los hombres señalados para la reproducción hacen más tierra que las cabecitas metafísicas de los filósofos solteros: estos se defienden alegando incluso que un filósofo no puede ser padre, por absorber este estado su tiempo y sus pensamientos, es decir por hacerlo más estéreo y menos etéreo. Pero ya basta de platonismo, vasto de vida, y busco un sueño.
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Pero el hombre. Maldito el día en que naciste, errabundo. Porque hiciste muchas preguntas hasta que uno de los locos dijo “¡no hay verdad! ¡Todo esta permitido!” y con Zaratrustra dijo: “el hombre debe ser superado” y lloramos así por un nuevo día y un nuevo amanecer con renovadas esperanzas.
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Y fue así el hombre iluso e inmaduro, y volvió al amor, y nadó en la música hasta ahogarse. ¿Pero alguien le dio más aire, y le siguió el juego? ¿Alguien osó replantearse al hombre? Porque las arenas del mar lo reclamaban, y la naturaleza señalaba nuevas formas para construir, nuevas especies en el mundo.
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¿Pero por qué tomaron ese curso? ¿Por qué obviaron el sendero de algunas reflexiones pertinentes a cada movimiento de la conciencia?
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¿Por qué se olvidaron de la muerte? Y así los mataban a sus espaldas.
¿Sigues la sangre? El crío nació bañado en sangre. El guerrero se baño en la sangre del dragón, y la serpiente lo inoculó de veneno.
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Mistificador chino. El justo fue el último en salir del país, y pronto todo estuvo bien dispuesto para empezar la guerra. ¿Y acaso el justo los detuvo? Por supuesto él no callaba, no desistía en dar buenos consejos, pero también era prudente, y por eso se retiró con cuidado.
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Prudente Kierkegaard, que no se alejó de las intenciones católicas en su pensamiento. A diferencia de Nietzsche, la verdad no fue tan nociva cubierta de los paños blandos de la bonhomía. ¿Por qué Kierkegaard no fue tan cruel? Porque tuvo a su amada consigo, siquiera un tiempo, el suficiente para dejarlo proyectado de ilusión.. ilusión que N. desgarró de sí al verse destemplado de su objeto de adoración. Y se confió al eterno retorno y lo dejó todo en un posible trasmundo metafísico.
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Por supuesto, los hombres señalados para la reproducción hacen más tierra que las cabecitas metafísicas de los filósofos solteros: estos se defienden alegando incluso que un filósofo no puede ser padre, por absorber este estado su tiempo y sus pensamientos, es decir por hacerlo más estéreo y menos etéreo. Pero ya basta de platonismo, vasto de vida, y busco un sueño.
domingo, 3 de enero de 2010
56. #Leer el periódico
(Otro día) Hoy leí mucho el periódico, y me sentí pequeño como una letra en todo el texto. ¡Pero qué letra! Quería convertirse en sílaba, y luego en palabra, y pronto estuve en un aprieto: ¡tenía que volver a escribir, a relatar algo!
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¿A dónde nos llevas, conciencia? A ninguna parte, donde ya no estés.
¿A dónde señalas, sangre? A tus entrañas misteriosas.
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Hoy leía acerca de la resolución del poder judicial sobre el problema del muro de San Marcos. El decreto favorece al alcalde Castañeda, y permiten mutilar a la Ciudad Universitaria. Ahora ese wannabe de presidente se sale con la suya, ¡pero es de imaginar una respuesta del movimiento estudiantil!
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¿Y qué pasaría con los sagrados tubos? Todos estamos pendientes de la historia.
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¿A dónde nos llevas, conciencia? A ninguna parte, donde ya no estés.
¿A dónde señalas, sangre? A tus entrañas misteriosas.
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Hoy leía acerca de la resolución del poder judicial sobre el problema del muro de San Marcos. El decreto favorece al alcalde Castañeda, y permiten mutilar a la Ciudad Universitaria. Ahora ese wannabe de presidente se sale con la suya, ¡pero es de imaginar una respuesta del movimiento estudiantil!
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¿Y qué pasaría con los sagrados tubos? Todos estamos pendientes de la historia.
sábado, 2 de enero de 2010
55. ##Transmisión
¡Sigue la sangre! Con todos los aplausos del mundo, el General Vetusta vigila y sospecha de todos.
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Fuera de la línea de fuego, efectúa una transmisión.
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“A todo el personal: Alerta, tomar posiciones. Esto no es una broma, no es parte del entrenamiento.”
-¿dijo entrenamiento?
-entretenimiento, estúpido.
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Y entonces movió a la reina. Esta vez se trataba de una de esas partidas personalizadas. El general se había hartado de los 64 casilleros y había unido 16 tableros, con las fichas de aproximadamente 9 juegos. Por supuesto que tamaño espacio le había dejado configurar zonas inaccesibles, en representación de montañas o precipicios, agua, etc. Además había cambiado las reglas de movimiento y ciertamente el juego en sí ya no se parecía al ajedrez sino algo mucho más rico y complicado.
Jugaba ahora un “asalto al castillo”. La reina equivalía a la caballería pesada.
Caballos, pensó. Necesito una patada, una coz de droga.
Sonó la alarma otra vez.
Estos tiempos modernos. Ya casi no queda tiempo para entretenerse con estas nimiedades. Y calló pensativo mientras se servía más agua. Estaba sudando pero descuidaba su pañuelo y dejaba al agua escapar de su cuerpo e impregnar su carne con sal.
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El soldado raso pataso hace lo que puede, y despliega peones lanceros para detener el ataque. El era nuevo en esto y recibía el favor del general, o el hostigamiento: él no era muy devoto de estos entretenimientos, pero los beneficios que recibía a cambio bastaban para ponerlo de buen humor. Ni modo. Hay que jugar, o perder por defecto.
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Le sirvió más agua al general. Bebe como si no le alcanzase, como si estuviese deshidratándose. Y realmente era como Pascal proponía: si se apuesta, es preciso apostarlo todo. Y ahora él pensaba que no había mucho que perder: no puedes perder lo que no tienes. Dios ejerce su providencia y concede felicidad. Pero Dios es posible en una apuesta.
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(Transmisión es interrumpida)
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Fuera de la línea de fuego, efectúa una transmisión.
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“A todo el personal: Alerta, tomar posiciones. Esto no es una broma, no es parte del entrenamiento.”
-¿dijo entrenamiento?
-entretenimiento, estúpido.
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Y entonces movió a la reina. Esta vez se trataba de una de esas partidas personalizadas. El general se había hartado de los 64 casilleros y había unido 16 tableros, con las fichas de aproximadamente 9 juegos. Por supuesto que tamaño espacio le había dejado configurar zonas inaccesibles, en representación de montañas o precipicios, agua, etc. Además había cambiado las reglas de movimiento y ciertamente el juego en sí ya no se parecía al ajedrez sino algo mucho más rico y complicado.
Jugaba ahora un “asalto al castillo”. La reina equivalía a la caballería pesada.
Caballos, pensó. Necesito una patada, una coz de droga.
Sonó la alarma otra vez.
Estos tiempos modernos. Ya casi no queda tiempo para entretenerse con estas nimiedades. Y calló pensativo mientras se servía más agua. Estaba sudando pero descuidaba su pañuelo y dejaba al agua escapar de su cuerpo e impregnar su carne con sal.
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El soldado raso pataso hace lo que puede, y despliega peones lanceros para detener el ataque. El era nuevo en esto y recibía el favor del general, o el hostigamiento: él no era muy devoto de estos entretenimientos, pero los beneficios que recibía a cambio bastaban para ponerlo de buen humor. Ni modo. Hay que jugar, o perder por defecto.
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Le sirvió más agua al general. Bebe como si no le alcanzase, como si estuviese deshidratándose. Y realmente era como Pascal proponía: si se apuesta, es preciso apostarlo todo. Y ahora él pensaba que no había mucho que perder: no puedes perder lo que no tienes. Dios ejerce su providencia y concede felicidad. Pero Dios es posible en una apuesta.
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(Transmisión es interrumpida)
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