52. 20 de Marzo.

Sueño con el viejo chino sabio antiguo anciano de la montaña, que bajaba de la montaña, “el último de los justos” – la guerra no empezaría hasta que el último de los justos no hubiera dejado el país – Y el anciano caminaba despacio y elegantemente, arrojándole miradas a todos, pueblo y milicia condenadas por un futuro violento.
.
Sigue la sangre. Los ríos que fluyen nacidos de los picotazos de lanza, hijos del estruendoso combate. Miles de hombres gritan. Yo despierto.
.
Pensando en la presencia de Mario Bunge. ¿Podremos ir a verlo? Le he pedido la palabra al psicólogo hoy, tengo que pedirle permiso, dada mi actual condición de esclavo. Estoy a 10 minutos de comenzar la terapia. Un psicólogo venido de centros de paloterapia. El que me dijo enfermo y psicótico, etc.

42. 35 de Setiembre.

Paralelismos. Acabo de aliarme con el agua en una ducha. En este centro de reclusión vivimos con poca agua y conductas fremen. La Sangre sigue fluyendo, en un chorro blasfemo. Si se mezcla con estricnina puede matar gente. Entonces hay que pensarlo más, leer más, para disolvernos.
.
En un pequeño infiernillo, pasándola bien. Con resonancias de una voz femenina.
.
“Spendin' all your money on me and spending time on me.”
.
¡Que exacta descripción de la ecuación del deseo! Me deja perplejo y sintiéndome como insignificante en la gran masa organizada de las ciudades musicales.
.
¿Es que acaso había algo especial para mí por hacer? ¿Es que acaso ya no ha sido todo dicho? La guerra nunca cambia. Desde entonces, sólo se trata de que todos tomaran posición en sus respectivas trincheras.
.
Saludo a mi padre y madre. Desayuno un pan con queso y una taza de napalm. Me dan un beso en la frente y me encierran.
.
Y revoloteo aquí mismo. En persona, o hecho un escrito impersonal. Con los pensamientos desordenados, o en fila india, listos para memorizar.
.
Es un buen día para jugar con los números
.
1. Te vas a morir.
1.1. Hay razones por las cuales no estás muerto.
1.1.1. Es una cuestión de tiempo: el ciclo de vida culmina en tu muerte.
1.1.2. Es una cuestión de voluntad: no te has matado o no te matan.
1.1.3. Es una cuestión gramatical: te estás muriendo.
2. Te vas a morir solo.
2.1. Hay razones para explicar esta soledad.
2.1.1. Es una cuestión de estática: en el tiempo siempre hay éxtasis para el espacio.
2.1.2. Es una cuestión de estética: separado en el espacio de los demás por el tiempo.
2.1.2.1. Yace un profundo deseo: “hasta que tus huesos se fundan con los míos.”
2.1.2.2. La posibilidad del ciclo reproductivo para la cuestión del deseo.
3. La reproducción te autodestruye.
3.1. Reproduce el ciclo de la vida por extensión.
3.2. La extensión distensa la unidad hasta hacerla explotar.
3.2.1. Es el caso de la voz que grita hasta romperse.
3.2.2. Es la poiesis del universo.

26. 10/3.

Llévate al diablo todos mis pensamientos virosos y sanguinarios, y muéstrame las fuentes prístinas de la razón: mientras el mundo estalla en guerras, yo soy isolado un diez de marzo lejos de los conocidos, en una celda de locos que rezan por obligación al despertarse en las mañanas, y antes de cada comida. Y ya no quiero rezar más, ya me cansé de su juego.
.
Recuerdo cartas antiguas. El autoanálisis duele horrores porque estoy solo, y no tengo más droga. Las incisiones en uno mismo, el escarbarse en los pensamientos nunca cesó. Pero ahora me dan pastillas, están manipulando mi circuitraje. No es posible arrancar todos los tejidos de raíz – están muy bien sujetos a paredes de placer. Y lo confundo con amor, y me da miedo errar.
.
Y siguió la sangre hasta que el hilo lo llevo a un charco y en el charco él se reflejó y el reflejo de sí mismo le causó alegría, horror y estruendos; y entonces gritó, y su grito no era de guerra ni de paz, ni era grito alguno de cosas humanas; era una voz nueva que jamás se pronunciaría de nuevo, porque lo que dijo nunca tuvo lugar entre nosotros, teledirigidos a otros capaces, aquellos que escuchan mejor.
.
Misterio tal que me hacía salir a patadas de N. A. o ser uno en el pleno sentido de la palabra. Un narcótico anónimo. Un señor que vive a ocultas y se droga en el anonimato con regla de oro: “no decir a nadie”. Pero nada más bruscamente revelador, a su vez, que escribirlo, lo cual, en apariencia, cancela toda posibilidad de ser un bueno N. A. “Maldita droga” decía uno, y así curaba.