jueves, 6 de agosto de 2009

12. Diciembre 32.

No tenemos ningún alcance con estas ondas distortas que asumimos por realidad. A todo le decimos: “tiempo”, y el tiempo eras tú, y el tiempo tal vez avanza, como las pesadas grúas amarillas que mastican todas las viejas pistas, y sus amigas otras, las que vomitan, pavimentando nuevas. Así que acabaste hecho añicos en alguna cabina pública de Internet, pero sin amor y con cada vez menos droga, con jeringas sucias y todo eso, muy maltratado. Algo se cocina dentro tuyo, se sintetiza tu final y tú lo escondes con espejos multicolor.
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En los interiores, la rabia se pasea por los laberintos y no prevé su encuentro con la furia. ¿Por qué escribirlo hace todo diferente en nuestro pensamiento? Es que nos dis_loca en el papel, como las miles de gotas de sangre que te dis_locaron de tu familia.
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Todos sintieron náuseas simultáneas.. qué maretazo – pero no toda la nave quedó dañada. Igual, ¿por qué querrías vivir así? Si la vida es una emoción, alors, eres una mala influencia, aún así creas que limpiabas tu karma silenciosamente, aún así todo el polvo que te evitabas con tus vistosos sombreros recaía sobre tus pies, y con esos pies embarrabas todo lugar al cual llevaras tu maltrecha presencia, tus sucios pies.

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